秋天，无奈的秋天又按部就班地匆匆而至。我们在期盼，却又在伤感。期盼，是期盼秋天的那一份可怜的收成，伤感，是伤感时光箭一般的短暂。

人生的感觉是如此的矛盾，季节的变幻，常常让我们感觉是如此的无奈。我们渴望春天，渴望鲜花盛开的季节，但是，春天又常常让我们迎风落泪，那种无法把握的飞逝的速度，常常把我们推到风口浪尖，蓬勃的朝气是多么的让人艳羡，让人留恋，但我们能够做到的又常常仅仅是睁大留恋的眼睛遥望远方，心里回味的仅仅是那枚曾经留下的有点儿酸甜又有点儿苦涩的干果。苦涩的味道澎湃着汹涌的思潮，让逝去的年华一次次冲刷那张曾经没有打牢的带伤的河床，心底一片苍凉。

春天就是眨了一下眼，那些似锦的繁华在眼底还没有完全成像，只留下点点细细碎碎的斑驳的光影，眼帘哗的一下就拉上了，就像一场戏剧，好像还没有上演，就匆匆闭幕。劳作就是一只没头的苍蝇，谁都不知道到底有没有收成，谁都不知道意外会不会发生。但不管怎样，辛苦总是要付出的，流泪流汗，埋头耕耘，都无所谓，哪怕没有半点儿收获，也要付出百分之百的努力，因为我们常常连这点儿劳动的权利都把握不住，一旦拥有，真是值得津津乐道，收成不收成又有什么值得计较。

秋天到来的时候，我们难免喜悦，似乎，那些金黄金黄的日子照亮了我们的希望，喂饱了我们的渴望。但是，我们经不起一阵阵秋风的扫荡，漫天的落叶沙沙飘落，曾经的那些油绿油绿的澎湃向上的力量哪里去了，漫天遍野一派迷茫和灰黄。大雁南飞了，燕子迁徙了，天往高处走，云向闲散淡，心，孤零零地难受，此生不知何处，前方有没有路。真想立时看到母亲，那是一枚黄透了的秋叶，看上去是那样美丽，但想起来无论如何让人揪心，自己还没有怎么活，母亲说老就老了，认不清人，听不清话，连儿子都认不出来，整天只能坐在炕上，那种感觉，真得就是像一片秋叶，在枝头挂都挂不住了，无奈地瑟瑟发抖，稍微的一股秋风就能把母亲刮下。多么希望春天能多一些，夏天能多一些，然而，往往，我们越是希望什么多的，它就越是少得吝啬，我们越是希望慢一点儿离开我们的，它就越是快得如风。一切代表生命的绿色被秋霜这把锋利的剑挥舞得七零八落，剩下得只有那一点儿可怜的物质维持着一个漫长而灰冷的冬季。

小的时候我们把一天过成了一年，大了以后我们把一年过成了一天。这种时光的反差，这种懵懂与成熟的强烈的冲撞，常常让我们难以承受，我们多么希望把成年当作童年和青年来活，我们又多么想把童年和青年当做成年去拼搏，我们一则渴望浪漫自由和幸福的人生，一则又不得不为艰难的人生给自己套上这样那样的绳索和枷锁。

当落叶满地的时候，我又想起了母亲，她的一生何曾有过一点点张扬。张扬应该是人的本性，但母亲没有。她把春天过成了冬天，她把贫穷过成了富有，她把一群孩子拉扯成人，她把那些暗淡无光的日子一个个送进黎明。当春天来临的时候，她却走进了秋天，直逼冬天。对于母亲而言，那些绚丽的鲜花，那些看似诱人的财富，又有什么用呢？母亲天天只能喝一口稀粥了，那无异于水。她给了我们无数的财富，而我们能给她什么呢？她又需要我们的什么呢？她什么都不需要了，就像一片秋叶，在萧瑟的秋风中将无声地走向泥土，这真是一种让人无法忍受的痛。

泪水禁不住哗哗落下，我多么希望它变成一场神奇的春雨，一场能够把秋叶返绿的春雨，一场可以使大地鲜花盛开的春雨，一场可以把季节颠覆的春雨，一场可以让母亲回归青春的春雨。假使能够那样，我宁愿自己结成雪，凝成冰，到另一个世界把一世的冬天过尽，把所有的春天攒下来，都留给母亲，把所有的鲜花捧出来，都献给母亲，让我永远怀恋的那个寄托着我精神的家园永远花草茂盛。

哦，母亲，你向秋天走来，那些落叶的锯齿戳得我好痛。